CUANDO UN AMIGO SE VA

 

 

 

Ha fallecido uno de los amigos más entrañables que la vida me ha dado: el doctor en bioquímica Juan Carlos Irízar.

Será para toda la comunidad de San Antonio Oeste un vacío muy grande para llenar y para quienes hemos compartido su amistad una ausencia muy notoria.

Yo lo conocí hace muchos años en la Galería Casablanca del Balneario  Las Grutas y el amor por los libros y la historia regional nos unió en largas tertulias e intercambio de bibliografía.

Nació en la ciudad cordobesa de Chazón y realizó sus estudios superiores en la Universidad de Córdoba, radicándose en San Antonio Oeste para ejercer su profesión de bioquímico, siendo un verdadero pionero, llegando a trasladarse en el tren aguatero para tomar muestras de pacientes de Valcheta.

Juan Carlos era un apasionado del tango y de los libros. Sabía decir que era un comprador compulsivo y su extensa biblioteca da cuenta de ello.

También se debe destacar que cuando se desempeñó como concejal municipal, su dieta fue íntegramente donada para becar a estudiantes de escasos recursos.

A ese respecto debemos decir que fue uno de los fundadores del partido vecinal “Todos por todos”.

Su programa radial “La historia en pijamas” era un verdadero clásico en toda la región. Por su trayectoria recibió varios premios entre ellos el otorgado por la Prefectura Naval Argentina como personalidad destacada de la cultura, el premio “Ezequiel Ramos Mexía” que le otorgó la empresa Tren Patagónico y últimamente la imposición de su nombre al laboratorio del hospital “Aníbal Serra”.

Era hincha de Independiente y en un acto de convivencia me regaló un vaso con el escudo de Boca.

Junto a otros amigos comunes nos sabíamos reunir todos los días de Enero para tomar el aperitivo y conversar de los afectos comunes.

Seguramente Juan Carlos será siempre recordado porque ha sido uno de los hombres que ha dejado improntas imborrables en quienes lo han tratado y conocido. Ya puede descansar en paz.

 

 

Jorge Castañeda

Valcheta

 

 

BERNABE LUCERO Y LA CUEVA DEL DIABLO

 

Jorge Castañeda

Escritor – Valcheta

 

 

El Gualicho, soledades de piedra y distancia donde el cloruro de sodio enloquece los ollares de las bestias y se enseñorea en una de las salinas más grandes del país. Enorme planicie cuya depresión alcanza los 72 metros bajo el nivel del mar. Hasta los pájaros carroñeros se arrutan irremediablemente y las huellas se pierden en la espesura chata de la estepa.

Todo es silencio y antes fue mar. Por eso los restos del delfín picudo de Cuvier y del Carcharadón Megalodón. Lugar donde al decir del cacique Casimiro “quedan los osamentas” de hombres y de bestias.

El Gualicho, donde está la Puerta del Diablo y la temible Salamanca que evitaban tehuelches y mapuches. Viejos ritos para reverenciar al Mal. Para tener suerte, para poder pasar sin inconvenientes, para no morir de sed.

“Dicen que una chica se metió al Bajo del Gualicho y se perdió. Ni rastro de ella encontraron. Nada. Nada. Se perdió cuidando ovejas. Porque antes se cuidaban los animales a pie. No había caballos. Cuando yo era chica no teníamos caballos. Después mi padre tuvo capital, y los compró en Río Colorado. Llevó tejido, sobrepuesto, matra y los cambió. Se perdió la chica. Después dicen que la encontraron petrificada arriba de un banco de sal. Los que la vieron se asustaron y escaparon. Fueron a avisar al padre y a la madre, pero cuando regresaron a verla ya no estaba. Ni rastros hallaron. Dicen que nadie podía llegar allí. Corría viento y llovía. ¡Un temporal! La chica no apareció más. Tenía que ser el Gualicho. Eso contaron por ahí. Nosotros sabemos esto por la conversación de la gente que contaba todo. Se llama bajo del Gualicho porque el diablo vive allí”.

Historias, contadas de los paisanos que veces en estas regiones caídas de toda cartografía “viajan del mito a la realidad”.

“El 13 de Marzo de 1932, en la “Laguna del Pisadero”, se encontraba don Macedonio Belizán, con un arreo de vacunos, con destino a Viedma; Pío, se acampaba a unos 300 metros del camino que lo conducía a la casa; en lugar de tomar el camino, Pío salió en dirección a la Laguna del Bagual, en el caballo “El Manchado”. Este animal apareció tres días después. Observando, Pío lo había cambiado por un tostado, con este caballo siguió con rumbo al Gualicho Chico, dos o tres leguas más adelante, dejó, regresando hacia atrás por el paso de la Laguna del Bagual, rumbo a Mancha Blanca. El conocía bien este paraje; de ahí que los rastreadores nos confiáramos pensando que estaba en lo seguro; fue todo lo contrario; el chico siguió para la laguna del Monte, donde su rastro se confundió con el de tantos animales que andaban por la zona. Ante la imposibilidad de seguir solos, los familiares, amigos y yo, que anduve día y noche, a la cabeza del rastreo, pedimos ayuda oficial para la búsqueda a larga distancia; todo el andar fue inútil. Tuvimos que aceptar que se perdió en la “Puerta del Diablo”.

Los estudiosos se preguntan al encontrarse allí “donde se juntan los caminos “en la Patagonia profunda del Gualicho ¿Quién seguirá los pasos de Bernabé Lucero, el salamanquero, para enfrentarse contra víboras y toros a cambio del don de tocar la guitarra?

“Bernabé Lucero conocía el Gualicho palmo a palmo; se fue encerrando en él, con su lirismo, con su silencio, su música y los misterios de aquella morada del diablo, al decir de las gentes. Algo sobrenatural se escondía sin lugar a dudas en el alma de aquel huraño. Para los ignorantes de la supervivencia, son brujerías. No para mí… desde un primer momento, presentí que un poderoso, como rebelde espíritu mapuche había encarnado en esa vida, guiándolo por el secreto de la música y el idioma de las soledades de piedra y arena. Pocas veces, o ninguna, Bernabé hablo de su quehacer en las largas ausencias”.

Y siguen las contadas en la prosa de los que dejaron testimonio del andar de Bernabé en el Bajo más temible de todos los bajos.

“Bernabé Lucero, sin escuela ni oficio, despertaba la admiración y el temor de quienes lo escuchaban. Mariano Villalba fue uno de los que le pidió que le enseñara lo que él había aprendido; Lucero le manifestó: -Yo te puedo transmitir lo mismo que aprendí, pero tenés que venirte al cruce de los caminos una noche. Si sos hombre de coraje… vas a aprender lo mismo que yo. Mariano Villalba, no fue”.

Dicen que estaba desfalleciente debajo de unas plantas de molle en su Gualicho y que repetía que los hombres como él debían morir de esa manera. Lo trajeron al hospital de Valcheta y en ese momento se encontraba internado un nieto del cacique Huenteleo. Lucero se acercó y le dijo: Vengo pa irme al chenque. Muchos años después al lado de su sepultura creció una planta de molle, seguramente para cobijar bajo su sombra la leyenda del salamanquero, que así debe morir.

“De este modo –dice la escritora Josefina de Ballor- nos dejó el cantor más misterioso del Gualicho, llevándose los secretos de sus noches, de sus ojos en la lejanía y de su guitarra de embrujo, seguramente quedará la leyenda”. Y no se equivocó.

Hoy hay abundante bibliografía sobre Bernabé y el Gualicho: artículos, notas, estudios, canciones, obras de teatro, guiones para un largometraje, pero sobre toda la magia incomparable de su leyenda que persiste en cada viejo poblador que supo tratarlo y que está a la vuelta de la esquina en cada rincón del pueblo de Valcheta.

 

 

 

 

BARRIADA DEL SALITRAL

 

 

 

Valcheta de mis amores

Barriada del salitral

Te va buscando la noche

En las aguas del canal.

 

 

Un aroma que se extiende

Como un sueño singular

Y un corazón panadero

De facturas y de pan.

 

 

Por un lugar las vías

Por el otro el bulevar

Con la escuelita el gimnasio

Y estas ganas de soñar.

 

 

La luna que se solaza

Con sus ganas de cantar

Y una guitarra nochera

Que no para de tocar.

 

 

Algunas nuevas viviendas

Que se quisieron sumar

Con plantas y con jardines

Lindo se pone el lugar.

 

 

Son vecinos muy tranquilos

Que saben de trabajar

Y han formado sus familias

Con amor y voluntad.

 

 

Cuando pasa el regador

Todo quiere  refrescar

Valcheta de mis amores

Barriada del salitral.

 

 

 

 

 

 

 

Fotos Diario Río Negro -General Roca (Pcia. de Río Negro).-

UNA HISTORIA GOLONDRINA

 

 

 

El sol opresivo del norte cae a pique sobre el caserío. Un enjambre de moscas alborota la tarde. Los perros famélicos descansan su tedio a la sombra de las malezas. Unas mujeres trajinan las calles de tierra trayendo baldes de agua desde la única canilla pública que existe en muchas cuadras a la redonda. Las casas, irregulares y precarias, como las de cualquier asentamiento periférico de esta Argentina doliente no desentonan con el entorno.

Ya se sabe “los pobres no tienen historia”. O tal vez sí la tienen, pero son historias tristes y de poca monta que a casi nadie le interesan. A los del otro país, a los poderosos, menos les importa. No se imaginan  lo que es que falte un plato de comida en la mesa, ni estar sin trabajo y con los hijos sin ropa, durmiendo todos apretados en una habitación de cuatro por cuatro sobre los colchones tirados en el piso. No saben lo que es la necesidad. Sin agua potable, sin baño. Para ellos son apenas una estadística, un número.

Y allí, los inescrupulosos, como siempre, hacen su agosto. Venden fantasías, prometen paraísos: buenos salarios, mejor comida, lugares confortables para el descanso y condiciones dignas. Allá en el valle de Río Negro en los trabajos de la cosecha -dicen- todo irá mejor. Se podrá hacer una buena diferencia y dotar a la familia de una cierta tranquilidad. Valdrá la pena estar algunos meses afuera de la casa.

Y allí comienzan las peripecias, dejar el documento, firmar un contrato con muchas letras chiquitas y subir al micro. Comer una vianda y soñar. Serán kilómetros y kilómetros mirando por la ventanilla el futuro prometido, saber que los brazos sirven para algo, no sentirse inútiles, pensar en qué se va a utilizar el dinero ganado una vez hecha la campaña.

Y extrañar, extrañar mucho a la familia que cada vez queda más lejos. ¿Se podrá salir de pobre alguna vez?

El sol del Alto Valle no es menos impiadoso que el del norte. Y el viento de la Patagonia es un mal anfitrión como para desalentar a cualquiera. El paisaje sí es lindo: las cortinas de álamos, los canales de riego, ¡cuánta agua!, los montes frutales, la tierra feraz, los pueblitos uno más pintoresco que otro.

Y al bajar del micro, al ser llevados al establecimiento frutícola el primer desengaño: el galpón para dormir tiene el techo lleno de agujeros y las camas encimadas una casi al lado de la otra, unas frazadas raídas que han conocido tiempos mejores, los sanitarios en condiciones deplorables, el trato impersonal y casi inhumano,  los horarios impiadosos, la comida pasable. Algo anda mal. Y la desgracia, hermana del desengaño, comienza a mostrar la hilacha a los obreros golondrinas. Porque así se los llama: golondrinas. Por venir de lejos, por buscar otros horizontes más felices, por ser temporarios.

La proveeduría, como en otras épocas de las que es mejor no acordarse, fía a precios de oro los vicios necesarios para ir aguantando hasta el cobro de la quincena.

Para ocultar la nostalgia  alguna foto pegada en la pared, el rostro de los hijos que quedaron tan lejos, el silbido dulzón de alguna zamba o la música de algún chamamé.

Los compañeros son todos iguales, solamente una planilla, un par de brazos, una máquina para cosechar, las mismas historias, la miseria prendida como abrojo, las familias lejos. Y el sol cayendo a plomo sobre el monte, impiadoso, canicular.

¡Si uno pudiera refrescarse en el canal que lindo sería! Olvidar las penas por un rato, armar un cigarrillo a la sombra, mirar el cielo tan igual al del norte,  ese lugar que está lejos y donde esperan la mujer y los hijos.

Si se prestan oídos a lo que dicen algunos compañeros más veteranos el bichito de la preocupación comenzaría a despertarse. ¿Será cierto? Pero más vale no preocuparse ¿para qué?

Habrá que esperar el fin de semana para ir a divertirse al pueblo. Bueno, divertirse es una forma de decir. Acá los golondrinas son como extraños, se los mira mal, las chicas los ignoran y las miradas dicen que no son bienvenidos. Son como sapos de otro pozo. Por eso nunca viene mal el vino compañero y la música de cumbia que aturde los sentidos. Total el pobre siempre será pobre en cualquier lugar. La pobreza se huele, es como una segunda piel que se pega al cuerpo.

¿Será cierto eso que dicen? ¿Qué el dinero prometido no será tal? ¿Qué con los descuentos que se hacen no queda ni la mitad de la plata? ¿Qué no hay que preguntar y menos todavía protestar? ¿Qué no hay que ir a la Delegación de Trabajo para ver si están bien las liquidaciones?

El recibo de sueldo es un golpe a traición. Muestra todas las mentiras, exhibe el magro salario por tantas jornadas de trabajo bajo el sol. Destruye las promesas. Rompe los sueños. ¿Cuándo se terminarán las desgracias?

Las noticias no son las mejores. Ha desaparecido un obrero golondrina. ¿Habrá alguna justicia para los pobres? ¿Dónde estará? ¿Qué habrán hecho con él?

El viento agita las hojas de los árboles. En las hileras las pomas y las peras hablan de la riqueza del valle de Río Negro. Los galpones de empaque se divisan al costado de la ruta. Los exportadores frutícolas cuentan sus ganancias en euros. Las chicas en los pueblos salen a divertirse. Algún patrullero transita por las calles.

Y el sol, siempre el sol, parece quemar la tierra. En la terminal de micros un grupo de obreros temporarios retorna a su provincia de origen. Allá estaban mejor dicen. Sus rostros expresan el desaliento, el infortunio de ser pobres, la verdad de sentirse engañados, la desdicha de volver a sus casas con las manos vacías. Mirando a esos hombres la vida es triste.

Los micros se alejan. La terminal queda vacía. La vida sigue. Y el sol va cayendo con la tarde. ¿Será cierto que sale para todos?

 

 

 

 

Jorge Castañeda

Valcheta – Río Negro

 

 

 

 

JORGE CASTAÑEDA PREMIO A LA TRAYECTORIA SELAE 2013 DESDE MILAN ITALIA

 

Con fecha 14 de Octubre el jurado compuesto por tres miembros del Directorio de la Sociedad de Escritores Latinoamericanos y Europeos (SELAE) con sede en Milán, Italia, ha dado a conocer los nombres de los ganadores del Premio a la Trayectoria 2013 que distingue a personas o instituciones que no hubiesen tenido un meritorio reconocimiento de su trayectoria y obra en su país de origen o fuera de éste.

 La Sociedad de Poetas Latinoamericanos y Europeos (SELAE) se enorgullece del resultado de este llamado ya que se presentaron numerosas postulaciones a las cuales se agradece su participación. y se felicita a los ganadores por ser dignos representantes del arte y de la cultura en sus países y en el mundo.

 En forma unánime el Premio a la Trayectoria SELAE 2013 fue para el poeta y escritor argentino Jorge Castañeda y para el poeta cubano Luis Manuel Pérez Boitel.

 El jurado fue presidido por la Vice Presidente de la institución Marcela Rodríguez Valdivieso. 

 El escritor de Valcheta manifiesta sentirse muy emocionado dado que es un premio a la trayectoria literaria donde se ha tenido en cuenta la obra completa de cada postulante. El recibir este premio compartido con el poeta cubano Luis Manuel Pérez es una alegría. Y más al tener en cuenta que en ediciones anteriores este premio fue entregado a la excelente escritora chilena Martilde Ladrón de Guevara y al escritor guatemalteco Rafael Mérida Cruz Lezcano, dos figuras emblemáticas de la literatura latinoamericana.

 

PALABRAS ANTE EL PREMIO SELAE A LA TRAYECTORIA 2013

 

Agradezco a las autoridades de la Sociedad de Poetas y Escritores Latinoamericanos (SELAE) en la figura de su Presidente Julio Araya Toro, a Marcela Rodríguez Valdivieso y a los integrantes del jurado que generosamente han calificado mi obra literaria para otorgarme el Premio a la Trayectoria 2013, conjuntamente con el poeta cubano Luis Manuel Pérez Boitel.

Si uno aprecia la nómina de los prestigiosos escritores premiados en anteriores ediciones, no puede sino sentirse muy emocionado y sobremanera  estar a la altura del premio otorgado.

Pero más que nada sentir la responsabilidad de seguir escribiendo con el corazón abierto como hace ya cuarenta años cuando abracé este oficio maravilloso de la palabra escrita.

“Los idiomas nos hacen –decía Valle Inclán- y nosotros hemos de deshacerlos. ¡Vaya tarea!!

Es para mí una satisfacción compartir el lauro con un vate de Cuba, porque tengo el corazón muy cercano a sus poetas y escritores, como a los de toda Latinoamérica.

Soy un agradecido a Dios y a la vida que me ha dado este talento y a mi familia por permitirme escamotear el tiempo de los afectos para dedicarme a escribir, el oficio más solitario del mundo.

Espero que mis textos contribuyan a “alegrar las horas de los lectores” y si eso es así estaré satisfecho conmigo mismo al recibir este premio que lo dedico especialmente a todos los poetas y escritores de esta remota Patagonia que también sueñan y escriben.

 

 

Jorge Castañeda

Ciudadano Ilustre de Río Negro

Cónsul de Poetas del Mundo (Chile)

Embajador Universal de la Paz UNESCO (Suiza)

Miembro Fundador de Naciones Unidas de las Letras (Colombia)

Valcheta, Río Negro, Argentina, Octubre de 2013.-

 

 

La nota del escritor de Valcheta Jorge Castañeda “América fragante y mestiza” será leída por el director del diario “Long Island al día en Noticias” Jesús Ríos, en el marco del día de la herencia hispánica en el College de Brentwood de New York ante un público mayormente integrado por académicos, estudiantes hispanos y muchos nacidos alumnos de ese país que no hablan español.

La nota de Castañeda desarrolla una visión del continente americano vista por poetas mestizos de la talla de Rubén Darío, César Vallejo y Pablo Neruda entre otros. Asimismo rescata a los pueblos pre existentes que fueron señores y totales dueños de estas tierras exóticas antes de la llegada de los hombres blancos.

  

AMERICA FRAGANTE Y MESTIZA

  

Todos los pueblos -escribió César Currulef- cuasi como la vida misma nacieron alguna vez. “Aquel numeroso de Abraham, los caldeos y el reinado asirio de Senaquerib, los fenicios y el imperio romano, el gran Temuji Kan de la Mongolia, los moros invasores de la tierra castellana y los hunos genuflexos a las puertas de la Roma cristiana”.

“Y en la América fragante de Cristóbal Colón, antes, pero mucho antes, civilizaciones mayas y aztecas, en el cenit de su sabiduría la dejan esculpida para la posteridad”.

“Al norte del hemisferio los pueblos piel roja y bajando por las aguas del Pacífico, los incas, el reino de la Araucanía y los pascuenses, fundadores en la inmensidad de los confines, numerosos como las arenas del mar”.

“Pero el tiempo pasa como la dicha y allá en el Sur, a la vera del Callvulavquen hollaron sus faldeos conquistadores y frailes, poblando la tierra, “la ciudad de los Césares”, en las barbas y ante el asombro del pueblo mapuche”. Lo demás es historia conocida. Es traerlo a la memoria Y entonces debo decir que también yo he venido al mundo y me asombré de ver tanta maravilla: lagos, basalto, cóndores y nieve, como también pequeños pájaros multicolores, que en invierno se guarecen en las cuevas a orillas del gran lago”.

“Pero al desierto Patagón, lo traigo a la memoria porque allí viven los hombres y las mujeres de este Koñümpan, rescoldo de vida, tibio sol en las nacientes del Chenqueniyeu arriba”.

Y así es. Así debe ser. Es necesario ante un nuevo 12 de octubre, recordar, traer a la memoria, como quiere la pluma sabia de Currulef.

América fragante y mestiza, exótica y deslumbrante, de ríos arteriales buscando la sal de los mares, con selvas impenetrables donde hasta el día de hoy todavía el hombre no ha hollado con sus plantas, de cordilleras con sus picos coronados de nieves eternas, de volcanes que cuando se enojan braman y vomitan su lava, de lagos azogados en las alturas, de ciudades milenarias perdidas en la espesura, de piedras tutelares, de cañadones donde el curso de los ríos han erosionado sus laderas, de estatuas descomunales cuyo significado se pierde en la noche de los tiempos, de formas piramidales al igual que aquellas allá en el valle del Nilo, de cataratas tan magníficas que todas las palabras de Alvar Núñez Cabeza de Vaca no pudieron describir a los monarcas ensimismados en su trono en España, de animales jamás vistos: tucanes, papagayos. América del chocolate y del tabaco, de la papa, del maíz, señor y Dios de los pueblos emplumados.

América, donde el hombre primigenio trajinó sus entrañas donde “tierra fue, vasija, párpado del barro trémulo, forma de la arcilla, fue cántaro caribe, piedra chibcha, copa imperial o sílice araucana. Tierno y sangriento fue, pero en la empuñadura de su arma de cristal humedecido, las iniciales de la tierra estaban escritas. Nadie pudo recordar después: el viento las olvidó, el idioma del agua fue enterrado, las claves se perdieron o se inundaron de silencio o sangre”. América arboleda, zarza salvaje entre los mares, de polo a polo balanceabas, tesoro verde, tu espesura. Tierra mía sin nombre, estambre equinoccial, lanza de púrpura, tu aroma me trepó por las raíces hasta la copa que bebía, hasta la más delgada palabra aún no nacida de mi boca”. Pablo Neruda, poeta nacional de Chile.

¿Acaso no glosó el Inca Garcilaso de la Vega las crónicas de la conquista y las pasadas glorias de los pueblos americanos? ¿Acaso no fueron mestizos los grandes escritores del continente como Manuel Scorza, César Vallejo y el mismo Rubén Darío “un hijo de América y un nieto de España”? ¿No supo decir acaso el gran nicaragüense en sus versos “Ojala hubieran sido los hombres blancos/ como los Atahualpas y Moctezumas?

América tierra de aventureros, de chamanes, ¿dónde ha quedado la voz de la werken, lo saberes ancestrales de los ancianos, las lucha de los héroes, la identidad de los hombres hijos del maíz?

“América, nadie la para ya, no pueden detenerla ni la calumnia, ni el boicot, ni nada. Este es continente de aventura que a los aventureros se los traga, les sube por la sombra despacito y el ojo codicioso les socava. Vendrán los desahuciados de la tierra buscando sus riquezas legendarias hasta que un día en una sola greda se confundan las lenguas y las razas. América, animal de leche verde, por la gran cordillera vertebrada, hunde el hocico austral bajo el polo y descansa en su fuerza proletaria. Camina hacia la luz, lenta y segura, con el polen del sol en las entrañas. Y su destino torrencial fijado está en el tiempo por la Vía Láctea. Que el hambre, la violencia, la injusticia, la voluntad del pueblo traicionada, no harán sino aumentar su rebeldía, no harán sino apurar en sus entrañas, el hijo de la luz que viene a unirnos en una sola espiga esperanzada. Porque América tierra del futuro igual que la mujer, vence de echada. Jaime Dávalos, poeta de Salta.

Hoy es el día de rescatar nuestra identidad, de recuperar el latido primordial de nuestra tierra de valor inmanente, consuetudinario. Este continente que nos dice con la voz del poeta “Sube a nacer conmigo, hermano americano”.

 

 

 

Jorge Castañeda

Escritor - Valcheta

 

 

BAILA RUBEN ÑANCUFIL

 

Jorge Castañeda

Valcheta (N).-

 

 

 

Anda tu duende en las peñas

Como queriendo bailar

Y en la zamba los pañuelos

No te pueden olvidar.

 

Una chacarera, un gato

Que viva la tradición

Profesor estás presente

Cuando baila el pericón.

 

El que baila no anda triste

El que baila está feliz

Es mentira que te fuiste

Bailá Rubén Ñancufil.

 

Qué maravilla tu oficio

En el arte de sembrar

Vos dejaste una semilla

En los chicos del lugar.

 

Por Valcheta y San Antonio

Ramos y la línea sur

Ha quedado tu recuerdo

De pasión y juventud.

 

El que baila no anda triste

El que baila está feliz

Es mentira que te fuiste

Bailá Rubén Ñancufil.