EL PAPA QUE SALIO DE MACONDO

 Jorge Castañeda

Escritor – Valcheta

  Argentina, del latín argentum “plata”, por el río impetuoso y ancho que dio su nombre al Virreinato, aludiendo tal vez a que los españoles lo utilizaban para trasladar la plata desde los profusos yacimientos de Potosí.

Región legendaria al sur del Septentrión con ríos desmesurados cuya anchura marea como un mar, con desiertos inmensurablesque nunca se agotan, con cataratas nunca vistas porojos de hombre alguno, con ciudades perdidas refulgentes de oro y de piedras preciosas. Macondo latoy extendido caído de toda cartografía.

Argentina, región de la aurora, a la que puso crisma y nombre el poeta y sacerdote Martín del Barco Centenera. Fundaciones en los confines, gallardetes, estandartes y arcabuces. Frailes con paso de sotana, aventureros de toda laya, ganado cimarrón por doquiera yregiones misteriosas donde se cuecen habas y legumbres.

 Argentina, reino de la abundancia y la desmesura, donde sus habitantes originarios “viajan del mito a la realidad” y donde conviven los arcanos con la excelencia, la realidad con la negación, el orden con la entropía, la ciudad con el páramo y los hombres y mujeres de limpio corazón con timoratos de toda laya.

Argentina: un nombre y un destino, una frustración y una esperanza, un credo y una farsa, un empeño moral y la aleve usurpación de  inicuos y mendaces que la ponen de rodillas y que son piedra de escándalo para el mundo.

 Argentina, Macondo al Sur de todas las intenciones, magnífica con su cordillera de nieves eternas, con la albura de sus glaciares, con el mar de arenas y gaviotas, con sus ríos arteriales, el umbrío follaje de sus impenetrables, con el prodigio liminar de su Patagonia ahíta de leyendas y de fantasías. Nueva arcadia nunca vencida, huella primordial del hombre ascendente y puro, cuna de la humanidad.

 Argentina, una patria en las nacientes, una tierra bendecida donde se abren las esclusas de todas las virtudes, un solar donde el viento apesebra y vela el sueño de sus hijos.

 Argentina, un destino, el umbral de tiempos mejores donde la Cruz del Sur que vislumbrara el Dante rige con su derrotero de presagios augurales, una tierra de promisión para los hombres y mujeres de buena voluntad, un romance consuetudinario y mágico que viene de edades milenarias, un sueño entre visillos y una ecuación que no encuentra todavía sus portentos.

 Argentina, tierra de todo beneficio donde fluye leche y miel, huerto deleitoso, pero también la madre de hijos paridos para la incertidumbre, los desatinos, las controversias y los desencuentros. Donde algunos levitan de santidad laica y otros estafan a destajo.

 Argentina de los unos y de los otros, de ellos y de nosotros. Pero unívoca y entrañable. Sanguínea. Nuestra. Un arrebato en los goznes de la historia. Un buen aire. Un cuerno de toda abundancia y de riquezas pero mal distribuidas, con una cabeza de Goliat y un cuerpo raquítico. Y con el interior más interior de todos los interiores.

 Argentina tantas veces pregonada con redoble de atabales y de tambores. Glosada por sus escritores y poetas, puesta en pentagrama por sus músicos, pintada por sus artistas, pensada por sus filósofos, educada por sus maestros, acrisolada por científicos y médicos que alcanzaron la cima de su excelencia. Argentina señorial junto al río color de ratón.

 Argentina con sus grandes valores deportivos, con sus mitos enaltecidos más allá de cualquier cuestionamiento, con sus beatos camino a la santidad, con sus hombres y mujeres, jóvenes y no tan jóvenes que cada día la construyen con el trabajo cotidiano.

 Porque Argentina es la Patria: una construcción colectiva, un ensueño común, un destino de grandeza, un sentimiento conjunto.

 Argentina de los ubérrimos ganados, de todos los climas y regiones; una tropilla de caballos al amanecer según Jorge Luis Borges. Un destino, porque quién tiene un nombre tiene un destino.

 De estas regiones, de este continente mágico, de esta urdimbre, de esta exuberancia, de este Macondo sorprendente, de este fin del mundo salió un Papa para toda la cristiandad.

 Como escribió García Márquez en “Los funerales de la Mamá Grande un día “los bronces cuarteados de Macondo se entreveraron con los profundos dobles de la Basílica del Vaticano”.

¡OTRA QUE BANDOLERO!

Jorge Castañeda

La siguiente anécdota ocurrió hace ya unos noventa años y quedó plasmada en los archivos de la misión salesiana.

Por ese entonces la localidad de Valcheta era una población incipiente cuyos habitantes al igual que todos los de la región del territorio rionegrino vivían siempre bajo el peligro y la amenaza de los bandoleros, legendarios por sus correrías.

Hombres facinerosos y furibundos deambulaban por los dilatados desiertos patagónicos viviendo de asaltos, ávidos de aventuras y de saqueos.

Por eso los pocos habitantes afincados en el pintoresco valle de Valcheta estaban bien armados. La Patagonia era por aquellos años virtualmente un verdadero “far-west”, donde hasta los más pequeños pleitos se resolvían a balazos.

Uno de los primeros colonos de Valcheta venido del sur de Italia fue don Nicodemo Larrosa. A diferencia de otros, desde su llegada a la pequeña colonia agrícola quiso echar raíces convirtiéndose en un paisano más: “se hizo amigo del mate, del caballo, del perro ovejero, del asado y de los tehuelches. Tanto es así que contrajo nupcias con doña María, la hija del cacique Sacamata que se encontraba asentado en el lugar con su gente”.

Fue uno de los vecinos más acaudalados y respetados, propietario de varias chacras y un ejemplo de trabajo y de honradez.

Solía contar con voz emocionada anécdotas de su vida de inmigrante. Recuerda que una tarde “volvía arreando su puntita de ovejas para “las casas”, cuando a poca distancia, divisó un jinete que se adelantaba hacia él. Era un hombre barbudo. Tenía un sombrero negro, agujereado y abollado por mil y una partes. Vestía una especie de chiripá también negro; pero totalmente hecho jirones. El caballo flaco, cansino y sumido, denotaba que había andado mucho y que venía de muy lejos. ¡Un bandolero! Fue lo primero que se le ocurrió a Larrosa, y maquinalmente echó mano al trabuco que solía llevar siempre al cinto. ¡Cuál no sería su terror, cuando se dio cuenta que no lo tenía! ¡Lo había olvidado ese día! Entretanto, el bandido avanzaba confianzudamente. Larrosa lo hizo detener a una distancia respetable. Y desde unos quince metros, acariciando significativamente el cuchillo que llevaba le preguntó: “qué quería y quién era”… El bandolero se detuvo mucho más alarmado que el chacarero. Pero cuando escucho esa pronunciación netamente italiana, exclamó ante el asombro y la alegría de don Nicodemo: “Dio sia Benedetto! ¿Dunque lei italiano? ¡O Providenza Divina, grazie, grazie!”. Y taconeando su jamelgo enderezó hacia Larrosa que aún no las tenía todas consigo, gritándole con un júbilo indescriptible sus más afectuosas salutaciones en correcto idioma italiano. ¡Era el Padre Boido!! ¡Era el buen Padre Boido que llegaba por primera vez a Valcheta, extenuado por el hambre, deshecho por los trajines de ocho días de cabalgata! Cuando ya creía desfallecer y morir en el desierto patagónico, su caballo olfateó el valle del arroyo Valcheta y allá lo llevó, donde estaba la Providencia en la casa de don Nicodemo Larrosa”.

¿Era un asaltante que llegaba? Sí: era el misionero de Don Bosco que venía a tomar por asalto aquella población y conquistarla para Dios.

Historias de vida y anécdotas de los  inmigrantes italianos en la Patagonia que como en otros lugares contribuyeron con su tesón a forjarla y convertir los eriales en verdaderos vergeles.

Y retazos de vida de los salesianos que aquí como lo soñara San Juan Bosco encontraron su lugar en el mundo, como el Patirú Domingo Milanesio, el Venerable enfermero santo Artémides Zatti, el padre “dotor” Evasio Garrone, el Cardenal Cagliero y tantos otros.

Hombre de gran bonhomía y querido por toda la comunidad don Nicodemo Larrosa falleció cargado de años y dejó una de las familias tradicionales que todavía siguen trabajando la tierra, como aquel inmigrante que un día lejano llegó lleno de sueños a forjar la querida Patagonia.

¡COMO TE QUEREMOS MAFALDA!

Mafalda es una nena. Argentina hasta la médula. Curiosa, terrible, inquieta, simpática, humilde, precoz, muy despierta, irónica, algo cascarrabias, atrevida, sapiente, contestataria, reflexiva. Y ahora por si algo faltaba Mafalda ha entrado a la realeza europea porque es “princesa de Asturias”, ni más ni menos.

¿Acaso no dijo Sendra que “Quino existe y que Mafalda es su profeta?

Si bien es una niña, tiene la lucidez de los grandes. Y Mafalda piensa y toma partido siempre por la vida, por sus valores esenciales. Nos hace pensar porque sus ocurrencias de algún modo son el reflejo de las injusticas que pasan en el mundo. Por eso Mafalda es universal.

A esta niña famosísima y célebre no le gusta el inconformismo, las guerras, el hambre, el sufrimiento de los niños, los prejuicios, las personas de doble ánimo, los timoratos, los falaces, los políticos chantas, los materialistas y tiene “una cabeza abierta y propensa a filosofar a partir de cualquier hecho cotidiano”.

Sin embargo esta niña que “quiere ser alguien en la vida”, que sabe lo que busca, que se solaza con su mascota la tortuga “Burocracia”, que sabe su pertenencia a una familia de clase media, que camina por las calles de San Telmo ensimismada en sus reflexiones sesudas, que denota al pobre Manolito tiene también algunos odios que manifiesta a flor de piel: Mafalda odia, denigra y se disgusta con su majestad la sopa. ¡Por algo será!

Preconiza su deseo de poder contribuir de alguna manera para la paz mundial y el entendimiento entre las naciones y está firmemente convencida de los derechos de la mujer y de su progreso en la sociedad.

Mafalda es rebelde, pero sensata, madura, mesurada. Nunca hiriente ni fatua. Sugiere más que impone. Contestataria pero reflexiva. Nunca destructora, si desinhibida. Lo importante de esta nena argentina es que tiene la utópica concepción de que este mundo se puede cambiar. Que podemos ser mejores, y eso no es poca cosa.

Esta chica del flequillo y el moño que ha emocionado a generaciones nació en el año  1962 y tiene entre sus gustos, pasiones que son un poco de todos: la música de Los Beatles, la paz, los panqueques, el globo terráqueo, las historietas del “Pájaro Loco” y los juegos infantiles.

Es aplicada porque todos los días va a la escuela, se divierte porque tiene sus amigos; en verano cuando sus padres pueden sale de vacaciones, le gustaría tener un auto más veloz y mejor pero de alguna manera deja entrever que está satisfecha de lo que es.

Alguna vez  dijo Mafalda “¡Sí a la democracia! ¡Sí a la justicia! ¡Sí a la libertad! ¡Sí a la vida! expresando el sentimiento unánime de casi todos los hombres y mujeres de bien de este bendito país.

Mafalda es nuestra, argentina, indispensable. Hay hasta un modo “Mafalda” de ver la vida y concebir el mundo. Porque Mafalda nos hace ver mejores de lo que somos y nos induce a no perder nunca los valores que alguna vez fueron nuestros: las utopías maravillosas de no darnos nunca por vencidos. ¡Cómo te queremos Mafalda, “princesa de Asturias”!

Jorge Castañeda

Escritor - Valcheta

DON GREGORIO SAJARCHUK

Jorge Castañeda

Valcheta

 Ha de soñar con los trenes

Don Gregorio Sajarchuk,

Señor de muchas mareas

Amigo del golfo azul.

Su vivienda es un vagón,

Los recuerdos su virtud,

Entre rieles y estaciones

Se quedó la juventud.

 Personaje de la marea

No lo gana la inquietud.

Hay que verlo conversar

En este lugar del sur.

 A los obreros del riel

Les muestra su gratitud.

Eran tiempos de trabajo

Y de hombres con actitud.

 Con sus pasos por la marea,

Su vagón, su beatitud,

Andará con sus recuerdos

Don Gregorio Sajarchuk.

Quedan algunos vagones abandonados y manchados de óxido del viejo trencito aguatero. ¡Cuánta nostalgia la de esas formaciones que llevaban el agua desde Valcheta hasta San Antonio. Hoy son un recuerdo. Parecen una vieja postal amarillenta durmiendo sus sueños tirados en alguna estación. Ya no hay mangas, no están los bomberos, no pita la locomotora su canto por los rieles. Porque todo pasó y se fue.

TRENCITO AGUATERO

Trepando la cuesta

Sales de Valcheta

La vieja estación

Espera tu vuelta.

Al paso cansino

Tu carga aguatera

Pasa por Aguada

Pitando promesas.

Trencito de tanques

Con tu cargamento

Entre mancha Blanca

Queda tu recuerdo.

Gracias por la vida

Que hermana los pueblos

Gracias por el agua

Trencito aguatero.

Por Cinco Chañares

Rompe el silencio

El agua que llevas

Vital elemento.

San Antonio espera

Destino de puertos

El agua que lleva

Tu esfuerzo pionero.

Qué todos la beban

Eran otros tiempos

Que sigas pitando

Trencito aguatero.

Jorge Castañeda

AL POETA GRUTENSE HUGO ALEGRE

In Memoriam

Compartí algunas horas contigo

Frente al mar en Las Grutas.

La pasión de escribir

Era tanto tuya como mía

Y algún poema nos desvelaba

Hasta el alba.

En aquellas noches de bohemia

Con Víctor Menjolou,

El gordo Meis

Y con otros residentes

Las estrellas se conjugaban

Con el hechizo

De los sueños.

Alegre eras como tú apelativo

Y alegres nuestros tiempos felices.

El vino encendía la charla

Y una dorada magia

Nos invadía.

El Boca de nuestros amores

Destellaba en la camiseta

Y era tan distintivo

Como tu sombrero

Ajado de mares y de soles.

Me visitabas en mi comercio

Y caminábamos intercambiando versos

Mientras los turistas nos miraban

Con ojos asombrados

Cuando las calles eran de tierra

Y la peatonal no existía.

Te recuerdo con tu morral

En la plaza de artesanos

Y a veces algunos de tus poemas

Aletea en mi corazón

Como pájaros arrutados.

Buen amigo. Hoy de alguna forma

Descansas y esperas.

Nada es igual

Y todo está cambiado.

Hoy como dice el tango está llena

Las Grutas de caras extrañas.

Pero anda a destajo tu duende

Por las viejas calles del balneario.

Y a veces me parece verte caminar

Como antes

Y tal vez sea verdad

Porque los poetas no se mueren nunca.

Jorge Castañeda

Valcheta